Dizem que ela mata.

Fico sentimental ao falar de quem amo.

Quando a negação do seu ser é inevitável.

Entre dor e silêncio, o que resta?

Entre o medo de ferir e a vontade de ficar.

Não é sobre dificuldade de mudança.

Entre o olhar e o julgamento, o que resta não é história. É número.

Presa entre percepções.

O nome dela é Maria.

Me pergunto o que é ser adulta.

Não desejo ser posse do ódio.